LA PISTOLA

LA PISTOLA.

Lo asesinaron durante una reyerta en el pabellòn.

Una faca ingresò por uno de sus ojos,atravesando huesos y tejidos hasta su cerebro.

No conocì muchos mas detalles.

Quiero pensar que no sufriò.Que el arma precaria llegò veloz a los centros de la vida.Que destruyò las cèlulas del dolor antes que èste se manifestara.

Tratè de averiguar algo màs pero fuè imposible.

La pantalla color de la morgue judicial mostraba apenas su rostro, impàvido,con el color ùnico e inconfundible de la muerte.Con su pelo ralo y grisàceo, lavado y peinado hacia atràs,una sàbana descartable cubriendo su cuerpo,su pudor,la sutura brusca de la incisiòn anatòmica.

Me perturbaba esa muerte tumbera en un lugar donde se alojaban miembros de las fuerzas de seguridad con exclusividad,lo que parecìa garantizar la ausencia de violencia carcelaria.

Algùn odio supo cultivar para que creciera hasta la desmedida de la venganza.Mi padre,que de èl se trataba cumpliò con su deber de policìa.Quizà el resto de los presos,policìas tambièn,estaban ahì precisamente por la actitud contraria,en eso no se diferenciaba de un pabellòn de delincuentes comunes,de muertes ràpidas y fàciles.De facas y armas clandestinas.De la adrenalina enferma rezumando los muros.

La cosa es que sucediò.Ya lo dije.Algo se cocinò en esos ocho años de reclusiòn.Un malquerer hambriento de su correspondiente venganza.Como el deseo de un cuerpo,pero muerto.Aniquilado.

Yo alquilaba mi propio departamento.Trabajaba como contadora, obtuve el titulo con esfuerzo,estudiando mientras trabajaba en empresas.Ademas era locutura.No del Iser.Empezè en la facultad,en el Taller de radio y luego haciendo unos cursos menores.Tenìa un programa de dos horas semanales,sobre literatura.Nada importante.

Ahora era dueña de la amplia casa de papà.

Dudè en tomar posesiòn de la vivienda.No es que temiera el àmbito donde viviò mi padre antes que lo encarcelaran.

Siempre sentì un respeto,algo casi reverencial por èl.

Un sentimiento que imponìa distancia.

El ya no existìa y la unica dueña del caseròn y sus trastos era yo.

Durante estos años distintos compañeros de mi padre en la policia visitaron y acondicionaron la casa.Sè que algunas personas pertenecientes a la penitenciaria tambièn lo hicieron.Ignoro con que motivos.Pero en los ùltimos tiempos todos se habìan alejado.

Al llegar a la casa y comprobar su estado tomè algunas decisiones.

Mediante una agencia de empleos conseguì un equipo de trabajo.Enviaron tres chicas y dos muchachos que se encargaron de una limpieza profunda.Paguè todos los servicios que fueron restablecidos y un vecino sabelotodo se encargò de controlar y poner a punto las instalaciones.Llamè a un compraventa de muebles y vendi todo lo que habìa,a excepciòn de un armario con papeles.

Traje de afuera un catre y una mesita plegables,una manta y una heladerita chica,estilo frigobar.

Asì me instalè.

Recièn a partir de ese momento pude empezar a revisar sus cosas.

Como si me hubiera llamado de alguna manera,lo primero que encontrè entre los papeles fuè una pistola.No era una reglamentaria.El debiò entregar la suya,junto con las credenciales cuando lo detuvieron.

Era una veintidòs.El calibre del arma del disparo que impactò sobre el chico ladròn y jamas fuè hallada.Durante el juicio la defensa sostuvo,a causa de esto,que mi padre no era el autor del disparo.

Que participò al menos otra pesona.

A pesar de ello fuè condenado por la declaracion de testigos aportados por la fiscalìa.Era ejemplificador que un policia de gatillo fàcil fuera condenado.

Fuè a la càrcel,pasaron ocho años hasta este desenlace.

Ya no importan los pormenores..

Cosa juzgada.Caso cerrado.La muerte extingue la pena.

A partir de aquì todo esto escapaba de mis manos.Quizà se me informara,via judicial.si se efectuaba el debido proceso,cualquiera que fuera el resultado.

Sabìa que las muertes en la càrcel se pudrìan en un pozo negro.No eran investigadas,todo acababa en la caràtula de una riña fantasmal.

No me interesaba.

Ahora mi fascinaciòn estaba atrapada por la pistola.

Serìa èsta el arma del crimen?Mi padre la guardò allì?En ese caso,fuè èl el asesino?O la plantò uno de los tantos policias que deambularon por allì?No allanaron la casa durante el juicio?

Nadie responderia estas preguntas.

Empezè a dormir en la casa una vez que terminò la limpieza,

Llevè ropa y los elementos mas necesarios.

Cerrè mi departamento,aunque seguì pagando el alquiler.

Iba a mi oficina para terminar el trabajo cuanto antes.

En la radio dejè a una colega muy inteligente,lic.en Letras,estàbamos tratando las narraciones de Bellatìn.

Luego volvìa al caseròn.

Tenìa la pistola a la vista,en el piso.

Como si fuera un luminoso inductor de hipnosis solia mirarla hasta dormirme profundamente.

Algunas noches en que me masturbaba un par de veces,me lo concedìa ya que carecìa de cualquier tipo de pareja estable u ocasional,gùardaba la pistola en el armario,como si una pizca de consciencia inasible subsistiera en ella y pudiera juzgarme reprochàdome ese acto.

Recordaba pocas cosas de mi padre.Trabajaba mucho y dudo que se ocupara de algo relativo a mi educaciòn.Mi madre tenìa una personalidad anodina y arrastraba su vida como si llevara un peso insoportable,En un momento dado se separaron y me dejò un tiempo con mis abuelos,que no dejaron huella destacada en mi memoria,eran buenos,amables,tan faltos de caràcter como mi madre.

Cuando ella muriò,todavìa jòven,mi padre volviò a buscarme con una nueva pareja que habìa conocido durante el tiempo que permaneciò separado de mi vieja.

De esa època tengo recuerdos mas cariñosos,mi padre volvia de trabajar y me sentaba sobre sus rodillas,me abrazaba y besaba.Su mujer era muy dulce y amable,sonreìa y reìa mucho.

Los años pasaron,yo trabajè y estudiè,vivì sola,en pensiones de estudiantes y cuartos rentados,hasta que comenzè a alquilar mis propios departamentos.Me encontraba ocasionalmente con mi

padre.Me contaba muchas historias y anècdotas de su vida en la reparticiòn.Yo lo veìa como un policia honesto,con vocaciòn.No merecìa haber terminado asì.

La segunda mujer de mi padre tambièn muriò.Hubo un episodio extraño de violencia,con una entradera en la casa donde vivìan y ella fuè asesinada.Algo duro para un policìa,al igual que ser encarcelado por cumplir con su deber y abatir a un ladròn armado,aunque fuera un menor.

Triste y punto.No me interesaba evocar el pasado.Volver sobre mis recuerdos.

Ahora me fascinaba la pistola.Durante la noche la imaginaba crecer hasta ocupar toda la habitaciòn.

Avanzaba por el interior de su caño como en un Fx de CSI,como en el tùnel de la muerte con la salvedad que al final no me esperaba la luz sino una mayor oscuridad,como en una vagina ensangrentada y negra parièndome hacia la nada.

Palpitaba.Producìa un temblor en las paredes y en mi piel,asì me dormìa.

Llegò el momento en que no la pude dejar en el piso,Como si fuera una pequeña y llorosa mascota la llevè a dormir conmigo.Que idiota,la humanizaba.Las pistolas ni duermen ni estàn en vigilia.Pero son vigilantes no?Por lo menos èsta pertenecìa a un policìa.

Estaba viva para mì.La apoyaba en mi panza y podìa sentir su calor.Luego la bajè un poco màs,hacìa mi pelvis donde irradiaba su calor hacia mis ovarios.Las pistolas son frìas,èsta que me pertenecìa ardìa.

Entresoñaba sin conocer la frontera entre lo real y lo onìrico.Algunas noches el extremo del caño jugueteaba por mi pelvis,presionaba y friccionaba mi clìtoris,bordeaba mis labios menores y mayores como si los besara,parecìa mover su orificio como si chupara.Entonces entraba en el mio propio en medio de abundantes secreciones.

Mi vida externa continuaba ràpida,contraìda.Con mi trabajo y los viajes reducidos a una obligaciòn que se apuraba con asco.

Lo vital era volver al caseròn con la pistola.

No sè cuando empezè a dormir profundamente,mas allà de las duermevelas con mi pistola.

Entonces,durante esas horas aisladas del mundo comenzè a recordar...perdòn,un pequeño lapsus,,a soñar...obvio,durante el sueño se sueña,aunque sè que hay perìodos oscuros en que la mente onìrica permanece en blanco...que gracioso!!!Que no se sueña quiero decir,aunque estos tiempos tambièn son muy importantes pero no sè de que manera.Estoy divagando...perdòn.

Lo que pasa es que alteraban mi actividad diurna.

Tuve que pedir licencia.Aleguè enfermedad sin que me pidieran certificado mèdico,por suerte.

Durante la vigilia volvìa a ver esas imàgenes nocturnas con absoluta claridad.

Eran tan explìcitos como una pelìcula XXX.Esa era su ìndole,con justeza..

De todos los recuerdos acerca de mi padre,que reconozco tenìa muchas zonas ciegas,ninguno tenìa la menor relaciòn con el sexo.Con algùn tipo de abuso.Sin embargo,en esos sueños tan vìvidos todo era diferente.

Mi padre se metìa en mi cama.Su boca besaba,lamìa,chupaba mi sexo como si fuera la pistola.Luego me penetraba y jadeando acababa con rapidez.

Una y otra vez.Una y otra noche.

Luego apareciò en escena la mujer de mi padre.Podìa ver su rostro.Gozaba intensamente.

Comenzò a tocar las nalgas de mi padre.

Le introdujo algo en su orificio.UNA PISTOLA.No,era un juguete sexual.Lo penetraba con eso y el jadeba.

Las extrañas pelìculas se repetìan..

Durante la vigilia se hacìa persistente..

Pensè entonces que tenìa que actuar.Moverme.Hacer algo.Distinto de la rutina laboral.Salir del caseròn.No permitir que la pistola me dominara.

Pero que estoy delirando,si es solo una cosa.Una pistola.

Comenzè a salir.Sola.Sin la pistola.En mi auto.

La ciudad se hace cada vez mas insegura.

Salgo sin el auto.Tomo trenes,subtes y colectivos.

Por todos lados veo delitos.

En el tren,a mi lado un tipo le toca el culo a una chica.

Un grandote con un bolso.Nadie ve nada.La chica no se mueve.Tendrà miedo.

En el colectivo le arrebatan el celular a otra mujer.Queda con los auriculares puestos.Por unos segundos continùa movièndose como si la mùsica aun sonara en sus oìdos.Entonces grita.Varios pasajeros tambièn gritan indignados.El ladròn,un jovencito,ya escapò en segundos,al abrirse la puerta.

Dos motochorros arrastran a una mujer hasta que pueden arrebatarle el bolso.Queda en la calle llorando y gritando.Sus ropas estàn desgarradas,se ven sus pechos y una de sus piernas.Larga,dorada,hermosa y con las marcas sanguiñolentas del arrastre.

Almuerzo en algunos bares,en la television todos los dìas se ven casos de mujeres asesinadas por sus parejas.Quemadas,apuñaladas,descuartizadas,estranguladas.

El crimen se adueña de la ciudad.

En la villa,dos narcos asesinan a un policìa.

Hacen falta policìas honestos y decididos ante la falta de claridad politica.

Las imàgenes siguen.Dìa y noche.Algo olvidado las alimenta.

Son mi padre,su mujer y yo de niña.Orgìas sin limite.

Creo comprender,,,algùn trauma,algo sucedido en mi infancia o quizà el rechazo hacia la mujer de mi padre,quien en la vida diaria era tan amable y sonriente.Es lo ùnico que se me ocurre,no soy psicoanalista ni acudiria a uno.La muerte cruel de mi padre,la posesiòn de la casa,toda la situaciòn concurre a este desequilibrio que tratarè de superar por mi propio esfuerzo.

AHORA LA PISTOLA ES LO IMPORTANTE.

Sè lo que tengo que hacer.

Comprè varias cajas de balas calibre veintidòs en un local dedicado a la caza.No me pidieron credencial del Renar,

La primera cabeza volò como un zapallo podrido,me asombrò la cantidad de sangre y cerebro sucio que se desparramò por el pavimento con un calibre veintidòs.Algùn gas maligno habitaba en ese cràneo maloliente.La maldita gorrita de pibe chorro quedò en medio del enchastre rojo grisàceò.Lo reconocì de inmediato acechando a una viejita que salìa del banco,su plan era asaltarla,lo sabìa.

Escapè ràpido antes que llegara La Ley para evitar complicaciones.

Mi moto respondìa a pesar de haberla tenido arrumbada en la cochera de mi casa durante un año.Era mucho mas pràctica y segura para mì que el pequeño Volkswagen Gol usado para moverme.

Un tipo morocho y morrudo,con paso vacilante,va detràs de una chica,està cantado que la va a asaltar.Los sigo despacio con la moto.

Por una vez me equivoco,pasa a su lado y le toca el culo,marchàndose tranquilamente.

LA PISTOLA habla.Antes de volarle la cabeza le meto tres tiros en el culo,tres en el abdomen.Se retuerce y sangra como un cerdo,como lo que es.Grita de dolor,le meto la ùltima entre ceja y ceja.

Ya se habla del vengador de la moto.Debo cuidarme.

Por una vez salgo con el auto.Tomo la precauciòn de embarrar las placas.

Atropello a los dos motochorros antes que se metan en la villa,pero algo sale mal,explota el tanque de combustible de ellos incendiando mi auto.En segundos todo es una hoguera,escapo indemne antes que estalle el tanque del auto.Me voy caminando tranquila,no hay curiosos,alcanzo a ver a los dos motochorros atrapados en el fuego,retorcièndose y quemàndose vivos.

Estoy caliente,encabronada.Espero que todo se queme bien,asì no quedan huellas mìas en el auto.

Desde un puente solitario de la autopista disparo cinco tiros.

Que caiga quien caiga,si cae era culpable.

La pistola funciona a las mil maravillas.

Me la meto todas las noches hasta el tambor.Asi acabo.

Hoy pruebo via anal.Tambièn acabo.

Estaba la policia en mi casa,alcanzo a verlos y escapar.

Me alojo en un motel antes de Lobos.Para descansar y reflexionar.

No deberìa perseguirme la policìa.Solo hago justicia.

Como hacìa mi padre.

Recordè todo sobre èl.

Me cogìa bien cogida.Lo hacìan entre los dos.Ella manejaba los aparatos y el cinturòn.

Quizà la pistola miraba.

Lo acepto si èl lo hacìa para disciplinarme.Para que me portara bièn.

Era una forma de hacer justicia.

Sè que hizo justicia con ese pibe que matò,llendo a la càrcel por ese hecho,la pistola me lo contò,me hizo ver el momento,ella fuè el arma ejecutora.

Me meto la pistola por adelante y disparo.Me asombra la cantidad de sangre que sale.

Debo hacer todo ràpido antes que lleguen.

Lo hago ahora por atràs.Disparo.Duele,duele mucho,me retuerzo.

Me pongo la pistola ensangrentada en la boca.

DISPARO.

ACABO.

LA PISTOLA.

Raùl Cardillo para LOS VERDUGOS.

Buenos Aires,25/1/2017.

CANDIDA,CRUEL Y PUTA....PORNOGRAFIA DEL DOLOR,EL COMIENZO.

Mi vida transcurría con la paz lenta de una

juventud tardía.Lejos aún de la vejez,pero con

todos los hábitos de soledad y egocentrismo

instalados con comodidad en mi ser,pasaba mis días

grises en ese tono penumbroso del crepúsculo.

Descartaba cualquier posibilidad de formar una

familia,lo tenía decidido desde siempre.

Nunca había sido una meta para mí,ni una

prerrogativa.Adoptaba la idea de que

casarse,tener hijos y demás era parte del

condicionamiento social que modela los roles.

El tedio no me abrumaba siendo solitario por

naturaleza.El sexo era algo ocasional.Sucedía rara

vez,como una nevisca que cayera en el fragor del

verano.Dejaba que la casualidad moviera las

fichas.Me abandonaba al papel de observador de mi

propio juego.Cuando me tocaba,aceptaba que

sucediera sin buscarlo.Era un hombre joven y no

desagradable,de buen pasar,cada tanto pasaba.

No lo evitaba

Era un simple cómodo,conforme con una situación

sin altibajos.Pasatista de su propia historia.

Mi trabajo me proporcionaba,en lo material,todo lo

necesario.Era un muy buen técnico en

redes,instalador y experto en hardware,muy

requerido profesionalmente.Formado a nivel

universitario.Podía alimentar mi lugar,tibio como un

nido,sin pretensiones ni ambiciones que no pudiera

alcanzar.

Entre los distintos trabajos que realizaba durante

la semana,Domingos y feriados incluídos,ya que un

técnico es como un medico que debe atender

urgencias,una emergencia informática puede ser

desesperante para el usuario,que se encuentra con

que sus equipos no funcionan o la red se

desconecta,tenía mis días vacíos.Agujeros

inevitables,que parecían destinados a llenarse de

aburrimiento.Un solitario empedernido también

puede verse asediado por él,aunque no vencido.

Una insípida navegación por la web se convertía en

epifanía al encontrar filmes de aquellos directores

favoritos que colmaban mi ansia.

Darío Argento,el mago del efecto terrorífico.David

Cronemberg o David Lynch,con sus miradas desde el

angulo de lo extraño y absurdo.Abel Ferrara con su

violencia melancólica.

Sí,me gustaba el buen cine.Ver es también

crear,pensaba,lo que en un principio aparecían como

días vacuos se llenaban de creatividad.

La película vuelve a filmarse en la mente que la

recibe,permanece resonando en su memoria como un

eco de imagenes y palabras.Lo convierte a uno en

director y escritor de otras versiones. Personales

sentidos con que se multiplicará cada obra.

No tenía vicios que condimentaran

mi cine o mi imaginación.No fumaba,no sabía

hacerlo ni tragar el humo.

Quizá hubiera probado la marihuana,pero esa

inhabilidad para aspirar otra cosa que no fuera

aire,siempre lo imposibilitó.Carecía de prejuicios

respecto de los consumos.

Como gran transgresión tomaba algunos tragos,no

demasiados,no fuera a exceder la tibieza de mis

actos.No rompería los tablones de mi propia

cerca,fabricada a mi alrededor.

Me agradaban en estas ocasiones,las veladas

intimas en que mi invitada era la soledad,las

bebidas fuertes.Había descubierto el ron

Barbancourt por casualidad pocos meses atrás.

Tuve que hacer un trabajo para quién tomé por

dominicano,luego me contó que era haitiano,en

LAZONA,el terrible aunque vulgar,barrio de la

prostitución.Creyéndolo un proxeneta,miraba al

hombre con aprensión,apurándome por concluir mi

trabajo con eficencia y marcharme.Como si hubiera

advertido mi inquietud,me contó que su profesión

era la de Hungan,o sea sacerdote de la religión

vudú,lo que no contribuyó a tranquilizarme.

Había decidido dejar atrás la miseria endémica de

Haití,para instalarse aquí donde atendía consultas

privadas.

El me hizo probar el Barbancourt,afirmando que

era el ron de los loas y babalaos del vudú y que lo

conseguía de contrabando,por medio de los

dominicanos que lo traficaban junto a las mujeres.

Como agradecimiento por mi trabajo bien

hecho,había logrado recuperar su disco rígido

intacto despues de un ataque de troyanos,me

regalo dos cajas de ron con seis botellas cada una.

Mas adelante,si lo deseaba,podía conseguirme más.

Para mi exiguo consumo,tal cantidad constituía una

autentica bodega.Mi paladar estaba cautivado con

el licor,si bien trataba de no pensar en los

loas,entidades del vudú ni en los babalaos,sus

celebrantes.

Una tarde de esas,irrumpió lo inesperado.Lo que

cae como un rayo.

Aquello que invierte la rueda del destino.

Nunca pensé que podía suceder algo así.

Que yo,un tibio casi frío podía caer bajo el

magnetismo de una foto.No existía belleza ni

explicitud que me conmovieran.Me jactaba de ello.

Nunca una efímera torsión de electrones de la web,

Una vulgar imagen,vorágine de la nada podrían

mellar en algo mis emociones.

Un cuerpo real,con su carne tangible,pasible de ser

tocada,acariciada o mordida apenas lograba

movilizarme en una inercia del azar.

La convencional tormenta tan apta para el crimen

como para el amor o el simple sueño,se prestaba

igualmente a una tarde de cine y navegación.

El algoritmo buscador,se agitó con el lejano sonido

a huesos de un cubilete de dados cargados,que

fuera a echar la cifra de mi infortunio.

Bajo mis dedos pulsantes sobre el

teclado,temblorososos sobre el mouse,como un niño

explorarando por vez primera el continente

femenino.La búsqueda arrojó un resultado no

previsto ¿Casual?

Apareció ella.

Mi tranquilidad se agotó desde aquel día.No creí

que un puñado de pixeles me enloquecería.

La portada de una sensualidad exquisita.

Las fotos internas crudas,con la máxima exposición

de su cuerpo.Las mil y una poses de su belleza

abierta.La delicada anatomía de su piel rosada.

Cubierta con el velo invisible de un erotismo

dulce,el deseo en estado puro la envolvía con su

aroma de almizcle.

La santidad del sexo emanaba de ella.

Todas sus perversiones también.

Cándida,cruel y puta.

Vivo loco.Poseído,adicto a esas imágenes.

Presiento que ella vive en Buenos Aires.

Lo SE.

Debo tenerla,debo penetrarla.Disponer de ella de

manera tal que su cuerpo,su tiempo,su espíritu me

pertenzcan.

Ahogarme en su numinosa presencia o quemarme con

SE que la encontraré a costa de lo que sea.

LA ECOGRAFIA

LA ECOGRAFIA.

Pude hacerme la ecografìa en un centro privado.Tambièn paguè la consulta mèdica.Todo con la venta de un paquete que distraje de los ùltimos secuestros,antes que inventariaran los decomisos.La comisarìa,donde prestaba servicios,por llamarlo de alguna manera,era un descontrol.La desidia del Jefe,mi Jefe,su desinterès por todo lo que no fuera lucro y caja chica facilitaba que sucedieran esas cosas.

No solo en los depòsitos.El control del personal adolecìa de lo mismo.Yo habìa pasado largos tiempos de vacaciones,aprovechando la carpeta mèdica.Por temas psicològicos,lo mas fàcil,a lo que nadie le daba importancia.La junta mèdica que te la otorgaba no parecìa preocuparse ni esmerarse demasiado en su trabajo.Todo era asì.

No uso la obra social de la policìa.Nadie sabe de mi embarazo.

Soy una gorda.Cuadrada.Carezco de la redondez prominente de las embarazadas.No me quejo ni me desmayo.Tengo el don o la màscara de ocultar lo que desee.Todo ayuda a que no sepan de mi preñez.

Veo poco a mis padres quienes podrìan tener cierta perspicacia para saber lo que pasa.

La doctora me hablò de una calcificaciòn.Un embarazo anterior que no se desarrolla y queda un embriòn pequeño en el ùtero que absorbe minerales,se calcifica.

Le dije que era imposible,sin contarle de mi virginidad.

Me habrìa dado cuenta.Ademàs no salìa con hombres,no tenìa pareja,le respondì.

-Habrà algun error en la imagen,puede pasar,el resto està bièn.La espero la pròxima consulta,en un mes-

Con eso me despidiò.Notè que me querìa sacar de encima.

Como todos,como si hubiera algo en mì que indujera al alejamiento o la indiferencia.

Nunca salì con hombres.Lo que sucediò fue la noche del aquelarre.

Caì en un sueño del que no podìa despertar.En medio de dolores,dando vueltas,sin poder respirar.

Una pesadilla podrìa decirse.Fuì poseìda por seres que no eran de este mundo y a la vez de carne suficiente como para embarazarme.Una incubaciòn,la cuna del odio.

Ahora sè que fuè real.Una violaciòn desde el mas allà.

El està ahì.En la ecografìa.

Junto al feto.Dominàndolo.

No es la calcificaciòn de un embarazo perdido.Es EL.Lo sè.Lo vì usando los programas de ampliaciòn y anàlisis de imàgenes de la policìa.

Mi amigo,mi ùnico amigo,Gustavo,compañero de la Escuela de Policìa,trabaja en Policìa Cientìfica.El me permitìo usar los programas.Al final discutimos,pretendìa convencerme que no se veìa nada anormal.Me fuì,ya sabìa con claridad lo que deseaba saber.

Sobre el cuerpito del feto se veìa otro cuerpo.Como una excrecencia.Oscura.Con una cabeza horrible.Dos protuberancias salìan a ambos lados de la cabeza.Negras.En la parte de abajo,como aplastada por el bebè,sobresalìa la cola,puntiaguada.

Era EL.Su identidad era evidente.Llevaba al mal en el cuerpo.

Hable con dos sacerdotes catòlicos.Les expliquè de la necesidad de un exorcismo.El primero me dijo que necesitaba la autorizaciòn del Obispo para ese ritual.El exàmen del caso por una junta psiquiàtrica.Me eludìa,

Se repetìa la misma situaciòn.Nadie me aceptaba.Quererme ya hubiera sido un exabrupto.

Con el segundo no hubo disimulos.Me echò de la iglesia.A veces prefiero la verdad en el trato.

Luego visitè a un ùltimo cura,que no era cura.Algo asì como un pastor.Un tal Acuña.Un mediàtico que aparecìa en televisiòn.Tenìa su propia comunidad.

Ese me puso un precio que paguè.Con la ùltima plata.No sè si fuè un exorcismo.Rezò en varios idiomas.Me aplicò la cruz en la panza.Sahumò y aspergò.

No hubo otro resultado que el dinero esquilmado.

La cosa seguìa creciendo y pateando.

Estoy a tèrmino.

Gustavo se ofreciò a acompañarme,era el ùnico que estaba en el secreto.Era un chico gay,lo ocultaba en la policìa por supuesto,me comprendìa en cierta forma y no pensarìa en hacerse el novio.Por eso era mi amigo.

Me llevò en su auto pero discutimos.Intentaba convencerme de llevarme a un centro mèdico o a la casa de mis padres.Querìa saber lo que harìa.Le pedì que me dejara en la primera estaciòn de servicio que encontraramos. Ibamos por una ruta despejada,el desorientado pero yo segura.Buena combinaciòn,al menos para mi.

Espere que se alejara,buscaba el baño cuando advertì el patrullero estacionado.Los oficiales no andarìan lejos.

Comenzè a caminar.No calculè la distancia recorrida.

La ruta hierve de sol.Tengo sed.

Por fin encuentro una Shell.

El baño està desocupado.

Llevaba las bolsas preparadas,de esas negras de supermercado,una dentro de otra.En una santeria catòlica,en Lourdes,conseguì una cruz que me vendieron como bendecida por un Papa.Un santo,me dijeron.La gente que visita esos lugares es muy crèdula y supersticiosa.Igual me va a servir,pensè.Matarìa el aspecto espiritual de eso.La puse en la bolsa.

Tambièn pensè en los cuerpos.Eran como gemelos o siameses.Coloquè veneno en abudancia.Para ratas.Insectos.Finalizè el menù con pasta base,Que obtuve,no podìa ser de otra manera,en la dependencia.

Nada se salvaba de ese veneno.El còctel era mortifero.

Parì adentro apretando la panza.Saliò todo,placenta y cordòn.Quedè libre,purificada,vacìa.

Cerrè y pisè bien las bolsas.

No fuera que respirara y escapara.

Tirè todo en el contenedor.

EL DERRUMBE Y EL SEÑOR DES GOULES.

Goules llegó como pudo hasta el cementerio,sin utilizar su pequeño Citroen ya que las calles permanecían rotas e inundadas,aunque había bajado la mayor parte del agua.

La Plata estaba devastada.

Temía encontrar algún cadáver oculto en algún rincón como sucedió demasiadas veces.No se sabría la cantidad de muertos,quizà doscientos.

Las lluvias excesivas,la falta de mantenimiento de los servicios sanitarios por años,la inoperancia de las autoridades provocaron la peor inundación de la que se tuviera memoria en la ciudad.

Las irregularidades en la morgue y en el manejo de los cuerpos llevaron a que la justicia ordenara una investigaciòn y las correspondientes pericias a la Gendarmerìa.

La intervención de esa reparticiòn encontrò sesenta cadáveres sin identificar,varias inhumaciones con el mismo nombre,falta de higiene,olores nauseabundos,lo que serìan delitos contra el medio ambiente.Se abrieron varias causas penales contra la Municipalidad y la Policia,bajo cuya jurisdicciòn operaba la Morgue Judicial.

Ahora estaba inhabilitada,cerrada.

Los cuerpos y pericias se derivaban a otras morgues de la provincia,en especial a la de Lomas de Zamora,que dependìa directamente de los Tribunales lomenses.

Permanecía una guardia rotativa.

Goules era uno de los agentes.

Antiguo suboficial de la policía,se interesó por el curso de eviscerador,pensando,con razón,que estarìa mucho mas tranquilo en una morgue,que trabajando en la violenta calle.No tomò en cuenta que el departamento forense era clave en el tràfico de secretos y complicidades para nada legales.

Cuerpos que debìan desaparecer para siempre,muertos que jamàs lo habìan estado,cadàveres inhallables,cuya identidad gozarìa de perfecta salud,en perfectos clones de papeles.

Goules se adaptò y llegò a ser una especie de encargado virtual de la dependencia.

La reja del cementerio estaba entreabierta,era un lugar poco transitado por el pùblico.Goules pasò su corpulenta humanidad por ella.Extrajo las llaves de la morgue e ingresò en el recinto.

Se sentìa aùn olor en el aire.

El acceso a las salas de heladeras era directo desde la puerta de entrada, hacia la izquierda estaba la pequeña sala de autopsias,con su mesa de acero inoxidable y sobre la derecha quedaba una oficina,inutilizable después de la requisa de la Gendarmerìa,que por veinticuatro horas allanó el lugar.

Goules se sorprendió,por no decir que se llevó un susto mayúsculo,al descubrir un cadáver reposando tranquilamente sobre una enorme camilla.

El cuerpo estaba en avanzado estado de descomposición,en pleno período gaseoso o sea monstruosamente hinchado,con su volumen aumentado hasta el desborde.No despedía olor.

No se acercó,serìa un hervidero de fauna.

Ignoraba como se olvidaron de retirarlo,bien durante el dìa ya vendrìan.Llamarìa a la Direcciòn de Policia Cientìfica.

Goules se refugiaba en el subsuelo donde el personal tenìa una sala de estar,con heladera,un televisor inservible,una cama y una mesa con bancos largos.Con todo era un lugar amigable.

La decoraciòn,consistente en afiches institucionales de la policía y el Ministerio de Seguridad junto a otros de bellas señoritas y fotos de escenas del crimen,proporcionadas por el Departamento de Fotografìa

constituìan el Feng Shui particular del habitàculo.

Goules,de gran corpulencia y peso,bajò con lentitud por la escalera de madera cuyos escalones crujìan pavorosamente,cada paso suyo era el avance de un elefante,no del gràcil Ganesha sino de algùn patriarca,viejo y cargado de toneladas.Con semejante grandeza adiposa,que era preciso mantener,Goules no habìa olvidado su vianda.

Algo de carne y achuras frías,su comida favorita,mas tres latitas de cerveza le harían sobrevivir hasta el dia siguiente.

Todavía se mantenía el frío y la humedad,en especial porque la inundación persistía en amplios sectores de la ciudad de La Plata.

Luego iría a conversar con algunos amigos cuidadores del cementerio municipal.Primero atacarìa las viandas y su correspondiente cerveza.

El sueño lo venció con pesadez,se extrañó que los párpados cayeran como bloques de carne inerte,se durmiò creyendo escuchar inhabituales ruidos.

Cuando volviò en sì todo estaba en tinieblas.

Nunca le sucedìa quedarse dormido con tanta pesadez durante una guardia.Los empleados del cementerio ya habrìan partido,miro su reloj pulsera,ya que uno redondo de pared tampoco funcionaba,era medianoche.No quedaba otra que volver a dormirse.

Se escuchaban ruidos de explosiones sordas.Mas tormenta?Lo ùnico

que le faltaba,mas cadáveres nadando por las calles de la ciudad.

Aunque no llegarìan a esta morgue,que continuaba intervenida.

El sonido aumentaba,parecía cernirse sobre su propia cabeza.

Se estarìan tiroteando dentro del predio?

Ese barrio,llamado con propiedad Cementerio era asolado todo el tiempo por bandas de toda índole,por lo que la policía prefería mantenerse alejada del peligro.

Encendiò la radio eléctrica que estaba siempre sobre la mesa.No captaba ninguna estación. Corriò el dial,el ruido blanco era lo ùnico que podìa escucharse. Pasó a la FM y encontró algo,serìa una de esas radios de pendejos que repetía siempre la misma gansada:

-El Presidente Obama manifestó que el Pentágono pondría en ejecución el plan Apocalipsis Zombie,para lo cual todas las fuerzas armadas de los Estados Unidos están preparadas,mientras el CiC,Centro de control de infecciones de Atlanta confirmó que el virus zombie se transmite a través de los insectos que actúan como vectores.No se tienen noticias de Sudamérica,África,Europa o Asia-

Goules perdió el control y arrojó la radio fuera de la mesa,la cual acabó hecha pedazos.

Ahora tendría que pensar en como volverse a dormir,hasta que se acordò de la mágica solución,abrió la heladerita y alli estaba la botella de ginebra por la mitad,sacò un vaso del roperito y a falta de algo mejor por hacer,comenzò a beber sin nadie con quien brindar.

Sobre la mesa notò que reposaba un viejo libro,sin sospechar siquiera como habrìa llegado allì,sus tapas parecìan antiquìsimas pero se veìan relucientes como forradas de un cuero amarillo,tenso y brillante como la seda.No era lector,pero por curiosidad lo abriò leyendo su tìtulo:

DE VERMIS MYSTERII.

Debe ser otra estupidez de ciencia-ficciòn ¿En que maldito idioma està escrito?

Lo arrojò tambièn contra la pared.

El sueño de la ginebra lo fuè venciendo.

De pronto todo estalló y el mundo se derrumbó sobre el Señor des Goules.

“La familia Des Goules,perteneciò a la Nobleza,hubo Condes y Marqueses entre ellos,pero se dedicaron a la necrofilia y fueron despojados de sus tìtulos.SE DEDICARON A LA NECROFILIA Y LA NECROMANCIA”

Su padre antiguo albañil originario de Francia,se le aparecìa una y otra vez en sus peores sueños,repitièndole lo mismo.Era cierto que su familia era de origen aristocrático,habiendo devenido emigrante pobre por algùn motivo,quizà la guerra.Su mente onírica se encargò de agregar todo lo demàs.

Cuando despertò estaba en medio de una mina amarilla,todo lo visible cubierto de un polvo de ese color,escombros amarillos por doquier y una luz dorada en el ambiente,donde flotaban partìculas ambarinas.

Ahora què sucediò,un holocausto nuclear?Sin querer se acordò de lo que decìa el ridìculo programa de radio,pero hablaba de una plaga zombie,otro absurdo.

Intentò ubicarse y despertarse,ambas cosas a la vez.

Continuaba en el estar de la morgue.Una terrible explosiòn y derrumbe habìa sucedido.El gas de las heladeras puede explotar?Creo que no y estaban apagadas.Un escape de gas,si eso era posible.

Un atentado?Una bomba?Todo era posible,la gente se manifestaba frente a la Gobernaciòn y a la Municipalidad y un grupo exaltado podìa haber decidido atacar la morgue.Las manipulaciones con las victimas de la inundaciòn fueron criminales.

El cadàver?Sabìa que eso podìa suceder.Los gases acumulados pueden explotar espontàneamente.

La morgue vieja de Lomas que funcionaba en un cementerio,se colapsò y estuvo a un paso de que eso sucediera.

Hace años habìa leìdo la noticia sobre la explosiòn de una morgue durante una huelga de treinta dìas,creìa que en una provincia del norte.

Buscò el Nextel de la dependencia en su bolsillo,cuando recordò que estaba en el guardapolvo,colgado en la oficina ahora en desuso.

Se resignò pensando que a la brevedad vendrìan para ver el desastre y auxiliarlo.

La escalera estaba bloqueda con escombros amarillos,sus viejos escalones de madera aplastados.

Se sentìa un olor que crecìa por momentos,metano entre otros,el producto que caracteriza a la descomposiciòn cadavèrica.Esto abonaba la idea que el cadàver monstruosamente hinchado,hallado a su llegada era el responsable de la explosiòn.No despedìa olor cuando lo viò,pero al estallar las visceras en especial los intestinos,la pestilencia se expandìa.El gas domiciliario es inodoro,aunque se le agrega mercaptano a fin de ser percibido en posibles filtraciones o escapes.

Quedaba por dilucidar si el gas de las heladeras podìa explotar,cuando cayò en la cuenta que estaban apagadas.

La deducciòn era una,EL MUERTO.

Quizà a causa del ambiente comenzò a sentirse descompuesto,ahogado.La cabeza le estallaba.

Se desmayò una y otra vez,reanimàndose por segundos,estuporoso,para volver a caer.

El sopor era tan pesado como el ambiente en que el Señor des Goules se despertò sin poder creer lo que veìa.La atmòsfera del lugar se veìa completamente viciada con la consistencia de un gas denso,amarillo por completo.Una lluvia de partìculas doradas parecìa llover desde algùn lado,sin que pudiera descifrar su naturaleza.

El olor habìa desaparecido.

El Señor des Goules aspirò ese aire de azufre y cayò en un estado que hubiera definido como onìrico,de estar conciente.

Descendìa en un tùnel,que a la vez giraba,algo desarticulado,como si los òrganos perceptores de los sentidos se hubieran desquiciado para siempre.

Entonces conociò la verdad.

La luz fuè mas intensa,por decirlo de alguna manera.Todo reverberaba sin que se apreciara su fuente.El gas amarillo diseminado en el aire,el polvo dorado,las piedras que todo lo ocupaban despedìan ese halo fosforecente y ambar.

El hedor habìa cedido su espacio a un aroma que resultaba no menos extraño.Azufre,miel,canela clara,almizcle.

El Señor des Goules abriò los ojos en esa perfecta lucidez que todo lo atraviesa como un laser,junto a èl se hallaba un inmenso gusano amarillo,replegado sobre su propio cuerpo anillado y erizado de pùas se veìa erguido como si lo sostuviera una estructura bìpeda.

Poseìa una facies levemente antropomorfa y una voz rugosa.

-Marquès des Goules,descendiente del Conde de Erlette,porque arrojaste el DE VERMIS MYSTERII lejos tuyo cuando podrias haber aprendido todo sobre tì mismo-

-¿El libro de ciencia-ficciòn?¿En que idioma estaba escrito?-

-El DE VERMIS MYSTERII no està escrito en lengua humana,pero tu podrìas haberlo entendido Marquès des Goules,heredero de la Secta des Goules,por la que varios miembros de tu familia fueron quemados por dedicarse a la NECROFILIA y la NECROMANCIA-

-NOOO,OTRA VEZ CON ESA PESADILLA,quiero salir de aquì,volver a mi casa-

-El mundo ya no existe sobre la Tierra,quedan sobrevivientes devoràndose unos a otros que seràn pronto pasto de nosotros,como estaba profetizado en el DE VERMIS MYSTERII,del Conde de Erlette-

-Ahora partiremos,volveremos a nuestro hogar,atravesando el velo del espacio tiempo-

El gusano gigante y antropomorfo habìa devenido un hombre se oro,de largos cabellos.El Señor des Goules semejaba una imagen especular del mismo,su cerùlea grasa era tambièn oro.

La morgue desapareciò y la Tierra quedò atràs,los cielos y el tiempo se abrieron.No podrìan definirse los colores,no eran de los que captaba ojo humano.

Todo era todo,un mar còsmico,espeso y ondulante.Un infinito tubo parecìa conducirlos hacìa la ciudad de cada vez se aproximaba màs.

La eterna y primordial Ciudad de R'LYEH.